« Je ne sais pas ce que cela veut dire », disais-je, lors de mon premier vrai travail, chaque fois qu’un de mes aînés faisait une référence périmée. « Je suis né dans les années 90. » Je faisais tournoyer mes extrémités et je souriais alors qu’ils rechignaient à la rapidité de la marche implacable du temps. Ma petite blague, petite récompense pour avoir été leur cible chaque fois qu’un titre salace est sorti sur la débauche ou le droit du millénaire. Maintenant, j’ai un collègue qui est né dans une année qui commence par deux, et je ne sais pas comment c’est possible.
Malgré les marques de l’âge adulte, dont une armoire de toilette remplie de rétinoïdes, je ne suis pas une adulte. Je suis un enfant avec une assurance inventaire, un bébé avec des lunettes de lecture.
Crédit: Robin Cowcher
Je continue d’attendre pour naviguer dans le monde en toute confiance, mais chaque nouvelle question (qu’est-ce qu’un compte de compensation ? Ma voiture va-t-elle exploser si j’ai un demi-réservoir de super sans plomb et que je fais le plein avec du régulier ?) me fait toujours paniquer. Alors que la génération Z se prépare à conquérir le monde et que la génération X commence à ressembler à nos parents, pourquoi a-t-on l’impression que la génération Y est coincée dans une adolescence permanente ?
Ma théorie est les jalons manquants. Mariage, enfants, accession à la propriété, promotions, sécurité : les indicateurs de progrès sont introuvables.
Dépenser des milliers de dollars pour une bouffée d’organza et promettre d’aimer quelqu’un pour toujours et à jamais est insondable. Les applications de rencontres ont fondamentalement déformé notre capacité à nous connecter. Pourquoi se contenter de ce que vous pouvez obtenir alors qu’il y a des milliers de prospects à portée de main ? Tinder, Bumble, Hinge – ils ont transformé le monde en un magasin de bonbons, et je suis un Goldilocks pré-diabétique, essayant tout jusqu’à ce que je trouve quelqu’un juste.
Nous sommes tous en train de faire la sieste sur nos trilles d’horloges biologiques, non par désintérêt, mais par nécessité. Avec des salaires stagnants, des plans d’étage qui se rétrécissent, le coût exorbitant de la garde d’enfants et des listes d’attente bien plus longues que ma capacité d’attention, qui a les ressources pour accueillir une famille ?
Parfois, quelqu’un y parviendra – à peine, en se faisant croire qu’il le fera fonctionner – et je tiendrai le nouveau-né résultant, émerveillé à la fois par ses ongles minuscules et par le fait que personne n’a empêché mon idiot de meilleur ami de sortir de l’hôpital avec un bébé, sans surveillance.
J’ai fait l’impossible et j’ai acheté une propriété, non pas par le travail acharné, l’héritage ou la frugalité, mais par la chance : sans la somme forfaitaire de mon avance sur livre inconfortablement généreuse, je grincerais des dents à cause d’une augmentation de loyer de 30 % en ce moment. Je ne sais pas comment quelqu’un d’autre s’y prend — ni de son propre chef, ni sans intervention.
Certains jours, je me demande même si notre engagement envers la santé mentale est un blocage. La thérapie – maintenant si courante que je fais référence à mon psychologue avec autant de désinvolture que mon meilleur ami – nous maintient dans un état de réflexion. La répression que favorisaient nos parents baby-boomers est interdite. Il n’y a pas d’avancée tant que je n’ai pas travaillé sur mon traumatisme, depuis mon premier souvenir jusqu’au moment présent. Je ne suis pas une personne, mais deux : enfant intérieur, adulte abîmé. Suis-je en train de grandir ou est-ce que j’utilise la guérison comme tactique d’évitement ? Je ferais mieux de réserver une autre séance pour le savoir.