Willow, la fille de Jo Stanley.
Au lieu de cela, nous obtenons des stéréotypes maternels. C’est soit la Perfect Mum – douce, impeccablement présentée, magiquement douée pour la pâtisserie (je ne suis littéralement jamais de ces choses, à moins que ce ne soit par accident). Ou la Bad Mum – égoïste, malsaine et ivre à midi le lundi. Les deux sont à peu près aussi réels que la façon dont ma fille m’a dessiné quand elle avait trois ans. Il y a moi avec d’énormes bras tendus qui me font ressembler à un visage sur un grand canapé. Ou moi en super héros. Des cartes précieuses, faites à la main avec amour, et bien sûr je les chéris car elles me font bien paraître. Mais je n’ai pas de super pouvoirs, ni de meubles.
Ce que je suis est une femme à la fois ordinaire et complexe, naviguant entre les hauts, les bas et surtout la vie très banale d’un parent. Et tout comme les humains sont plus complexes qu’un stéréotype, les mères le sont aussi. Même Perfect Mum et Bad Mum sont plus compliqués que leur récit ne le suggère. Ce sont souvent les deux faces d’une même médaille – des femmes qui masquent l’anxiété qu’elles ne suffisent pas.
Chaque année, j’annonce que je ne veux pas de cadeau pour la fête des mères. C’est une demande que j’ai faite pour la première fois après que ma fille m’ait donné un nettoyant pour le corps d’un stand de la fête des mères qui a fini par me donner la pire infection à levures au monde.
Mais cette année, ce que je veux, c’est que les mamans ordinaires, mais remarquables, soient vues. Voyons les mères qui ne cuisinent jamais, ou celles qui pilotent des avions. Ou les mamans qui se battent pour payer les factures ou qui étudient tard le soir. Mamans handicapées, mamans de l’outback, mamans patronnes, mamans arty, mamans LGBTQI, mamans « malsaines de faire des repas à l’école ». Montrons les mères dans toute leur réalité épuisée, fuyante et courageuse.
Pour moi, je suis reconnaissante chaque jour d’être la mère de ma fille. A travers le prisme de son amour, j’ai appris à m’aimer. Elle est le début de la vie, l’enflammement des sens, de son odeur de bébé enivrante au toucher de sa peau et à la prise de ses petites mains potelées de bambin – et maintenant, à l’adolescence, le son de son rire. Elle est un spectacle dont je ne me lasserai jamais. Son amour est le seul cadeau de fête des mères que je pourrais jamais souhaiter. Ça – et un placard vide.
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