Le téléphone sonna avec une bonne nouvelle. J'avais gagné un prix pour avoir écrit une histoire et ma situation était meilleure de 50 000 $. J'ai donc appelé le restaurant le plus chic de notre ville incrustée de sel et j'ai fait une réservation pour deux. Sarah et moi nous sommes habillés, avons bu une bouteille de champagne et avons descendu la colline bras dessus bras dessous.
Ils nous ont assis étroitement en sandwich entre deux autres couples, mais je me suis juré de ne pas écouter aux portes ce soir. J'aurais une soirée libre en tant qu'écrivain. Pour fêter ça, nous avons choisi une bouteille de WA rouge, car l'argent du prix provenait de WA.
Nous avons commencé avec du pain cuit au four à bois et de la burrata et des anchois. La serveuse était adorable, mais qui ne l'est pas quand on vient d'avoir une bonne nouvelle ? Elle venait du Brésil et n'avait pas été diminuée par les protocoles plus raffinés du service australien, toujours amical, n'ayant pas encore appris l'éloignement standard de l'industrie. Elle s'est facilement jointe à nos conversations.
Crédit: Robin Cowcher
« Vous écrivez des histoires ? Oh, mon frère à Sao Paulo écrit des histoires. Il sera écrivain. Elle a offert son monde librement et, comme nos filles nous manquaient ce soir-là, nous l'avons vite aimée. J'aime demander aux gens d'où ils viennent et tout ce qui concerne leur vie. Et elle était suffisamment nouvelle ici pour pouvoir prendre comme un honneur le fait que je m'intéresse à son origine, pas encore suffisamment instruite pour reconnaître une micro-agression.
Pendant que je mangeais mon plat principal, une escalope de porc accompagnée de pommes de terre sautées à la graisse de canard, Sarah a demandé doucement : « Payez-vous des impôts sur un prix ? Ou est-ce une aubaine ?
«Je ne sais pas», répondis-je. J'ai soudainement eu la vision d'un serveur de temps crasseux dans un dogbox de l'échelon arrière de l'ATO, sortant de sa malheureuse hibernation et criant : « Hourra. J'ai enfin ce salaud », avant de signaler mon dossier, de rassembler son snowdome et ses surligneurs et de marcher fièrement du bâtiment vers la retraite.
La nourriture était délicieuse, mais nous ne pouvions pas tout manger. Il restait des escalopes, du steak et tout un bol de délicieuses pommes de terre à la graisse de canard. La serveuse m'a demandé si nous aimerions l'emporter à la maison et, en plaisantant, j'ai répondu : « Ouais, emballe-le, je vais le donner au sans-abri. » Elle posa une main sur sa poitrine et dit : « Oh, tu veux bien ? Cela me ferait tellement de bien au cœur. Au Brésil, nous ne jetons aucune nourriture. Mais là… je me signe à chaque fois que je jette de la nourriture à la poubelle. Je me sens tellement coupable. Je serais si heureux si cette nourriture allait à cet homme.
J'avais prévu de manger les pommes de terre froides pour le déjeuner et de donner la viande au chien. Mais j'étais coincé maintenant. Comment pourrais-je la laisser tomber ? Elle m'avait obligé à nourrir le sans-abri.