Le printemps est là; les magnolias fleurissent. Lorsque le vent se lève, ils laissent tomber des pétales légèrement courbés, blanc crème d’un côté et d’un rose profond et secret de l’autre. Vous pouvez sentir le changement de saison dans l’air, la façon dont la fraîcheur de la nuit cède la place à la chaleur du milieu de la matinée. Des doigts de soleil sur le mur d’une chambre. À l’extérieur, l’herbe est verte Astroturf. Une saison de renouveau, de terre qui se réinvente. Même aujourd’hui, avec ces hivers courts et chauds (de plus en plus courts et chauds chaque année), il est impossible de ne pas ressentir un sentiment d’optimisme en ces premiers mois verts.
En hiver, il convient de manger pour se nourrir ; au printemps, pour le plaisir seul. À cette époque de l’année, je suis attiré par les boucles brillantes des betteraves argentées, les minuscules pommes de terre nouvelles, le parfum fin et piquant des oignons nouveaux. Des tas de citrons attendant qu’un ongle libère leur parfum. C’est aussi une saison de vert dans l’assiette. De délicates fleurs de courgettes, destinées à être fourrées à la ricotta et saisies à la poêle ; feuilles mousseuses d’aneth; basilic piquant, si facilement meurtri mais ce n’est pas pire. Bulbes minces de bok choy. Pommes vertes acidulées. Avocats à la peau noire, à l’intérieur vert beurré.
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Que boire au printemps ? Pendant l’hiver, j’aime le cynar, l’amaro, le mirto – des boissons amères pour une saison amère. Mais le printemps appelle à des choses moins douloureuses. Un vin pâle et agréable, non filtré, mystérieux avec des sédiments, ou quelque chose de sec et de couleur rougissante, servi très froid. Un martini, qui convient à chaque saison (j’ai lu quelque part qu’un gin martini avec une olive est une boisson de banquier tandis qu’une vodka martini avec une touche d’originalité est préférée par les poètes, mais d’après ma propre expérience, j’ai découvert le contraire. ). Une eau pétillante si effervescente qu’elle laisse en bouche une sensation presque brûlante.
Je veux de la simplicité au printemps ; Je veux ce qui est facile. Des fèves roulées dans des pâtes citronnées et parsemées de rubans de menthe. Un bouillon clair et fin de gingembre et d’ail, sa surface chatoyante d’huile de sésame. Du bon pain, généreusement tartiné de beurre et garni de fines tranches de radis et de poivre noir concassé. Des œufs des marchés fermiers, aux jaunes si orange qu’ils semblent quelque peu irréels, bouillis et servis avec rien d’autre qu’un peu de sel feuilleté, mangés directement de la coquille avec une cuillère. Des plats improvisés – faciles à réaliser tant que vos ingrédients sont frais et bons – aussi détendus qu’une couture lâche. Je veux recevoir des amis en début de soirée, pendant que le soleil dore encore les arbres. Je veux remplir des vases de fleurs et de branches en herbe avec leurs nouvelles feuilles vertes.
Le premier jour du printemps, j’étais dans les hauts plateaux du centre de Victoria, où le climat est plus frais qu’ailleurs dans l’État. Là-bas, les journées étaient encore froides et rudes ; le gel faisait tomber l’herbe le matin. Dans l’après-midi, le soleil brillait et dans les rues, les pruniers étaient couverts de fleurs roses. Le soir, j’ai visité un bar à vin, où le menu du jour était écrit sur un tableau et où de la musique (jazz, blues) sortait d’un tourne-disque derrière le bar.
Il était encore tôt. Pour moi, c’est le moment idéal pour dîner, lorsque le ciel garde un peu de couleur et que la plupart des sièges sont vides. Par la porte ouverte de la cuisine, je pouvais voir le chef s’occuper de plusieurs grandes casseroles en argent. Au menu : tagliatelles aux morilles, chou-fleur rôti à l’agrodolce au safran, salade de choux émincés et feuilles foncées de trévise. Le dernier des légumes d’hiver, tout en terre et en amertume.
Ayant envie de la nouvelle saison, j’ai demandé à mon serveur s’il pouvait m’apporter quelque chose de frais, quel que soit le goût qui ressemblait le plus au printemps ? Bien sûr qu’il le pourrait. Une tranche de tourte aux poireaux, pâtisserie beurrée à la crème aigre, poireaux réduits à la douceur fondante, surmontée de tiges de cresson lumineuses. Une salade de poires au beurre bosc tardif, de fenouil et de roquefort, sa richesse salée rehaussée par une vinaigrette citronnée éclatante. J’ai bu un verre de muscadet, léger et proprement acide, aussi maigre qu’une nouvelle tige verte. J’ai mangé lentement. C’était agréable de s’asseoir seul, d’écouter la musique et le doux bourdonnement des conversations des autres, de boire du bon vin et de manger de la nourriture honnête. Dehors, le ciel passait du bleu d’encre au noir. Je suis rentré chez moi dans l’air froid de la nuit. Dans l’obscurité, les fleurs des arbres semblaient presque vertes.