Je ne peux pas cacher le patch d’hormonothérapie substitutive sur mes fesses, ni le fait que j’ai commencé à arborer quelques poils gris sur mes sourcils.
J’ai passé des années sur la scène des rencontres et je sais que de nombreuses femmes (et beaucoup d’hommes) mentent sur leur âge à des partenaires potentiels. Mis à part le doute moral de la tromperie, je ne vois pas comment cela peut être une stratégie réalisable à long terme. J’aurais pu dire à mon partenaire que j’avais 45 ans, mais mon corps aurait fini par me trahir. Lors de l’une de nos premières rencontres, j’ai eu une bouffée de chaleur pendant la périménopause, et bien qu’il ait été très gentil à ce sujet, il n’a pas pu manquer la façon dont je transpirais et devenais d’une teinte rose légèrement alarmante.
Je ne peux pas cacher à quel point mes doigts arthritiques enflent ou que je suis incapable de lire un SMS sans mes lunettes.
Je ne peux pas cacher le patch d’hormonothérapie substitutive sur mes fesses, ni le fait que j’ai commencé à arborer quelques poils gris sur mes sourcils. Et je ne peux pas cacher à quel point j’ai besoin de sous-titres lorsque je regarde la télévision parce que j’ai du mal à entendre le dialogue.
Mon partenaire est encore plus âgé que moi (et lui aussi apprécie assez un sous-titre). Il est gris depuis des années; quand il m’a montré des photos de lui dans la trentaine avec un choc de boucles brunes, j’ai eu du mal à le reconnaître. Mais mon partenaire est un homme, et les mêmes règles de vieillissement ne s’appliquent tout simplement pas aux hommes. Quand je montre aux gens ses photos, le consensus général est : « Oh ! Renard argenté ! » Quand il montre mes photos aux gens, le consensus général est : « Awww. Elle a l’air vraiment sympathique ! »
Mais c’est qui je suis : une version amicale, un peu plus froissée du moi plus jeune. Vous ne pouvez pas cacher votre vrai moi quand vous avez 54 ans. Vous devez être prêt à être vu pour qui vous êtes, avec des poches et des plis sous les yeux et un visage fondant. Et même si cela peut être difficile, c’est aussi étonnamment libérateur. Je n’ai pas à mettre mon meilleur visage tout le temps parce que mon meilleur visage n’est pas requis.
Je sais que je suis accepté pour ce que je suis et aimé pour – et non malgré – tout cela.
Lorsque vous atteignez la cinquantaine, vous vous rendez compte que l’amour est vraiment aveugle. (Et, peut-être, juste un tout petit peu sourd.) Et alors que mon visage et moi avançons inexorablement, c’est une pensée réconfortante en effet.
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